Не пишутся стихи.,затишье перед бурей.
В природе штиль,-начало сентября.
Но мчаться мысли,конкурирующие с пулей.
А там уж новый год,и все опять с нуля.
Прийдут дожди, депрессия нахлынет.
Стихи польются с грустью коньяка.
Я выпью то что,душу мою вынет.
И напишу,перебродившие слова.
8.09.2017г.