у луны лицо монгола
собирающего дань
объезжающего соло
нашу тьмущу таракань
видно оспины - вулканы
папироскою у рта
флаг лихих американов
треплют лунные ветра
а когда закроет туча
низ монгольского лица
будто призраком летучим
Маркс, взирает на тебя.