Евленья Виноградова, http://www.stihi.ru/avtor/evlenia
Скажу сразу: изо всех, заявленных здесь текстов, я не нашла ни одного
провального. Не подумайте, что я так осторожничаю на всякий случай, -
на тот случай, когда любой может придти и на мою страницу, да и
остаться не в восторге!
Меня же сейчас переполняет гордость от
осознания доверенного мне дела. Понятно, что в финал выходят
сильнейшие, поэтому в моём душевном списке нет последних обидных мест.
Итак: первое место у меня получилось с некоторым отрывом, четыре
последующих текста, - на вторых местах и далее все последующие, - на
третьих.
Поздравляю всех финалистов с прекрасной работой! И прошу не
судить меня слишком строго, - я всего лишь рассуждала так, как
рассуждает простой читатель.
1. Потом мы долго будем сожалеть...
Потом мы долго будем сожалеть
об этом дне последнего тепла,
о том, что лета солнечная плеть
последней гроздью в руки не легла,
что август бился лодкой о причал
в напрасном ожидании гребца
и яблоками спелыми стучал
по деревянным клавишам крыльца,
что это торопливое туше
не увенчалось арией замка,
и на веранду старенький торшер
не принесён тобою с чердака…
Но мы простим друг друга не за то,
что заперта веранда до сих пор,
а из карманов курток и пальто
торчат обрывки вылинявших ссор:
тебя прощу за грусть усталых глаз,
за сон без снов, за горечи комок,
а ты меня простишь в который раз
за то, что осень смотрит между строк.
(Стих написан как будто на трёх вздохах. Запоминается. Врезается в
память. Хочется снова и снова перечитывать про август, который "бился
лодкой о причал
в напрасном ожидании гребца и яблоками спелыми стучал по деревянным
клавишам крыльца". Да, случается и такое чудо, когда на фоне текста,
снабжённого довольно простым словесным инструментарием, не творится
какая-то немыслимая революция в поэзии, но происходит реальная
литературная жизнь здесь и сейчас.)
=======================================
2. Черёмуха цветёт
Как ночь черна! Черёмуха цветёт,
И кажется – за неименьем веры, –
Что в этом городке – наперечёт
Знакомы мне все улочки и двери.
Я здесь – впервые. В мареве весны
Пусты глухие окна, как стаканы.
Спит городок. И сны ему тесны,
Но так наивны и благоуханны.
Лишь нависает влажною стеной
Черёмуха, обрушиваясь в плаче.
Ты – далеко. Ты даже не со мной.
Ты – там, где всё иначе. Всё иначе.
Как ночь черна в углах зелёных ниш!
Как жжётся запах, ластясь пеленою…
Я жду звонка. Сейчас ты позвонишь,
И эту ночь рассеешь надо мною.
(Удивительно гармоничное стихотворение, не смотря на то, что вся его
драматургия заключена в двух финальных строках. Его можно читать как
от женского, так и от мужского лица, - это большой плюс. Признаюсь,
меня удивило начало. Почему ночь черна? Черёмуха и белые ночи
нераздельны. Потом же я с восторгом допустила работу того самого
исключительного поэтического приёма, при котором логическая точность
вовсе не обязательна! Спасибо.)
====================
3. обернёшься на чёрный снег
обернёшься на чёрный снег,
по весне превращённый в жижу.
- слава, господи!
человек
в этот год, как и прежде - выжил.
перенёс городскую тьму,
леденелой зимы заплатки.
только знаешь ведь, никому
не расскажешь, насколько хватким
был юродивый звук церквей
в небе цвета свинцовой стыни.
саваоф ты мой, досифей,
безбород, но уже морщинист.
в направленье уральских гор
гонишь с ветром густую пену.
наливаешь, как кровь, кагор,
заломившим тройную цену
за погоду. и тем кто жив
пятернёй без одной фаланги.
и уходишь в пике,
в отрыв
голенастый кондовый ангел.
(За исключением сомнительных эпитета "кондовый", стих мне показался
очень и очень сильным.)
=========================
4. Простить себя...
Как жалко, что не помнятся уже
в росинках солнце, божие коровки,
и первый поцелуй, слегка неловкий,
и танец в небе озорных стрижей.
Когда, казалось, только для тебя –
и эта жизнь, и сказочное завтра,
но, видно, перепутал что-то автор,
забыв про «жили счастливо, любя…».
И выросшею девочкой идёшь
срывать недоцветок чертополоха –
от сглаза, порчи, от любого «плохо»,
и день прошедший множит эту ложь.
А я в тебе закрыта на засов,
и с каждым летом ты ко мне всё строже –
застывшей в янтаре коровкой божьей
хранишь меня в копилке детских снов.
Но время лечит – и вот-вот... почти...
Вдруг рассмеёшься бабочке парящей
и прошлое вернётся – в настоящем.
Однажды ты себя во мне простишь...
( Как важно бывает в поэзии выбирать слова... вот и тут чертополох и
прочие необязательные переборы автора торчат немного в ухо, но сам
текст не вульгарен. И это "рассмеёшься бабочкой парящей" - прелесть!
Практически восточная поэзия. И как ни коробит повтор про божью
коровку, -
красиво!)
======================================================
5. Он каждый день с восьми и до пяти...
Он каждый день с восьми и до пяти
(когда аврал, то и намного позже),
лицом изображает позитив,
и эту маску впитывает кожа.
Будильник звоном будит в ранний час,
когда охота нежиться в постели.
То холодна, то слишком горяча, –
бодрит вода расслабленное тело.
Он бреется, полузакрыв глаза:
проворными движениями бритва
морщинки плавно двигает назад,
чтоб на лице ни ямочек, ни рытвин
не оставалось. Чай уже согрет,
и на тарелку выложен биточек.
В нём мало пользы: в мясе только вред –
настенный телек знает это точно.
Бухтят под завтрак сводки новостей,
твердят о том, что снова где-то войны.
Четвёртый день не убрана постель
(и что с того, – ведь в мире неспокойно).
Пусть на работу ехать далеко,
но есть метро и рейсовый автобус,
где можно плыть в мечтах меж облаков,
изрисовав маршрутами весь глобус.
Ему себя готовилась отдать
одна из лучших девушек на курсе.
Почти забыл, кто был виной тогда,
и чьи слова: "Она не в нашем вкусе".
Поправил в рамке мамочкин портрет,
вздохнул, почистил мятые штиблеты,
нащупал в брюках пачку сигарет,
и вышел в мир. А в мире снова лето.
Цветёт сирень, как в детстве, как всегда,
и люд спешит, всё мимо, всё куда-то.
Трамвай стучит: "Года, года, года…"
Но не понять ни месяца, ни даты.
(Женщина... вот она так представляет своего несбывшегося мужчину.
Женщина повествует о нём с неподдельным интресом, потому и идут
перечисления с документальностью и с натурализмом. Итак: почему текст
оказался таким длинным? Думаю, что автор не сразу почуял, что надо
остановиться и начинать вырулить из пределов быта. И действительно:
нельзя долго находиться за гранью поэзии. И в финале происходит выход
на эту самую поэзию, - достаточно высокую...
А с другой стороны: зачем женщине вот так живописать мужчину? Вот,
Ахматова, к примеру, писала зачастую конкретно и откровенно, - она
писала о хотении мужчины. А тут я не нашла ничего такого. Поэтому мне
хочется сказать совсем уж своими словами:"Зачем писать про мужика,
если ты его уже не хочешь?.."
И ещё... меня немного удивил биточек на столе с самого утра, ведь речь
идёт о классическом бобыле.
Тут у меня будет некий нейтральный экскурс в свою любимую поэзию:
Николай Фокин.
-
Всё в жизни может приключиться.
На то, рискуя, и живём.
Но упаси, Господь, родиться
на этом свете бобылём.
Который век живёт, желая
себе для счастья одного:
чтобы душа его глухая
не задевала никого,
и чтоб её не задевали.
А власть? Ему любая власть!
Исполнит всё, чтоб ни сказали...
и отоспится после всласть.
Его закон - покой в квартире.
Его мечта - здоровый сон.
Но подойдёт и в этом мире
час неизбежных похорон, -
когда узнают: он скончался.
Придут по-русски помянуть.
Но кем он был?.. Чем занимался?..
Что завещал кому-нибудь?..
Пожмут плечами молча люди,
не сложишь сказ из ничего.
И на девятый день забудут,
как будто не было его!)
===============================================
6. балкон на пятом этаже
балкон на пятом этаже –
её портал в бескрайний космос.
бокал клерета и безе,
проказник-ветер треплет косы.
бодает месяц небосвод,
плывут созвездья речкой млечной,
а август жаром обдает.
в прохладу звёздных речек лечь бы
лететь серебряной кометой,
не ждать с надеждою звонка.
ведь есть простое счастье где-то…
лишь тает след звезды пока,
что чиркнула по краю неба.
желанье загадать успев,
она глотнёт клерета –
ей бы
звонка услышать перепев.
и нежность переполнит сердце,
и радостно забьётся пульс:
не скрыться и не уберечься
ей от любви его.
и пусть!
балкон на пятом этаже
скучает – пуст.
бездонный космос
сгорел в лучах зари уже.
им расставаться…
скоро восемь…
(Интересный. Тут есть главное - поэзия. Думаю, что автору многие уже
говорили о достоинствах пунктуации и наоборот. Верю в автора.)
==================================================
7. что-то нужное
я скользила вчера по лезвию, удивляясь: ещё жива…
что же может быть бесполезнее, чем отрезанное сшивать? чем топтаться
вокруг да около равнодушия тусклых фраз, вспоминая: а что там ёкало в
подреберье в последний раз? что
вдыхалось в горниле полночи, выдыхаясь уже к утру, заплетаясь полоской
солнечной, так похожей на мишуру…
незаметно мгновенья плавились от касания наших тел… но сгорело всё
синим пламенем в появившейся пустоте. тусклым пламенем, свет которого
отражался в твоих глазах…говоря мне: «всё было здорово», ты сгоревшее
обрезал…
и теперь ни следа, ни имени в почерневшей моей стерне…до сих пор
языками синими лижет полночь ладони мне.
где касались ножи и лезвия, сургучом заливает боль.
...что-то нужное, неизвестное ты, отрезав, унес с собой…
(Женское такое повествование с нотками эротики. Типичная книжная
поэзия. Здесь прошу на меня не обижаться. Поэт, он, естественно,
развивается, когда читает. Но кроме умения впитать опыт, у него должен
быть дар. Никто не спорит, - даже самородку нужна подпитка, чтобы он
взял и выдал!.. Но вряд ли он без дара обогатится до уровня
гениальности тех поэтов, которых он начитался,.. ибо он другой... он
на них не похож... разницу можно, конечно, углядеть, к примеру, в
объеме лексикона и в своеобразной подаче. Поэтому получилось много
поэтов. Они могут быть хорошими и не очень... а вот , например, Семён
Кирсанов - новатор, а мои любимые Пастенак и Тарковский -
представители, всё-таки, книжной поэзии. Маяковский же, - нет, -
очень самобытный поэт. Поэтому книжная поэзия - это и не хорошо, и не
плохо. Так многие писали, пишут и будут писать. Этим стилем возможно
создать и шедевр, - кто бы спорил... Но по моим ощущениям у данного
автора: пока читаешь, - стих есть; завершилось чтение, - стиха нет.
Вот такой фокус!)
=============================
8. В начале
Как мне сказать о любви - бесконечным верлибром,
Белым стихом или сбитым дыханием?
Где в тишине мы сплетаться корнями могли бы,
Вызреет слово, что яблоко раннее.
Первое нежное слово сравнить не зазорно
С фруктом, похожим на тайное капище -
В розовой мякоти спрятаны горькие зёрна
Долгих разлук и садов прорастающих.
Первое слово откроет и кто мы друг другу -
Новые идолы? Чёрные вороны?
Выклюем светлые души из плоти упругой -
Слеплены, смяты, взаимно сворованы?
Да, мы взволнованы! Так, что придумали звёзды
И на котурнах гуляем по абрису.
Поздний мой... Что за тревожное слово принёс ты?
Лучше б в траву закатилось безадресно...
2017
( Как бы то ни было, а в стихе, как правило, работать обязаны первая и
последняя строки. Здесь же первая строка - провальная строка. Потому и
хочется сразу воскликнуть: не знаешь как сказать о любви, - не говори.
Надуманная верлибровская доминанта создаёт лишь тяжеловатость слога, а
жаль... ведь в тексте встречаются по истине поэтические места и рифмы
великолепны!)
===================
9. Ода проходящим
Если проходите ад – проходите.
Илон Маск на презентации Tesla Model 3
Если проходите ад – проходите.
Главное – сухо, комфортно внутри.
Помнит и жалует каждый воитель
путь в никуда – хоть ты память сотри.
Даже творец, перепутавший двери,
долго исходит и мнётся в речах.
Данте, который ещё Алигьери –
столько кругов намотал, что зачах.
Если готовитесь в рай – это благо,
всенепременно, когда выйдет срок.
Граждане терпят, к тому же бумага
вынесет всё, что прокашлял пророк.
Там, говорят, и порядок не скотский,
можно гулять, закусив удила.
Только Владимир, который Высоцкий,
ждал, чтоб она и из рая ждала.
Лучше в чистилище, это – как в бане:
всяк предъявляет лишь то, чем богат.
Справил потребности на автобане,
в барском пруду утопил агрегат,
пил стекломой в Новый год под куранты –
в общем, грехи не такие уж, чтоб...
Данте, который к тому же Дуранте –
всё описал, и не по лбу, а в лоб.
Бренная жизнь не бывает другою.
По разнарядке проходит она.
Но будь ты знатью, служивым, слугою
или бомжом, что на дне и до дна –
грех не пытаться, в закрытые двери,
хоть, вероятно, накроют на том.
Только Владимир Семёнович верил:
можно успеть, вдоль обрыва, с кнутом.
Неуспевающих – море. Им проще.
То ли тьма власти, а то ли власть тьмы.
И не забыть, не простить... Только ропщут,
коль отдавать то, что брали взаймы.
Каждый потомок, а также родитель
чует: свой край – это всё-таки край.
Если проходите ад – проходите.
Душам рабов не положено в рай.
(Совершенно понимаю, что это написал автор, твёрдо уверенный в том - О
ЧЁМ он говорит, и в том - КАК он об этом говорит. Человек же,.. да он
просто хочет жить хочет и всё,.. а мусолить тему ада да рая. И куда
либо хотеть он не может, ведь есть только представление, но не
более... Поэтому первые же строки мне показались фальшивыми.
Несомненно привлекает техническая оснащённосить стиха, но мою душу
пугает и раздражает это: "прокашлял пророк", "жизнь по разнарядке",
"Данте-Дуранте". Бедный Данте, - его сюда будто под уздцы притащили, -
отсюда и неизбежность рифмовки дверей с Алигьери... Прошу прощения у
автора, но у Вас всё как-то тут сильно огрублено. Да, - это поэзия.
Она может нравиться. )
==========================
10. про ёжика
...........(вместо эпиграфа)
...........есть такой знак, предупреждающий:
.......... 1.16
"Неровная дорога"
позади - не то чтоб морок, непролазный, непреложный,
где хоть глаз коли иголкой, не увидишь ни шиша...
не кисель, и не трясина, не гнилое бездорожье -
так, районного масштаба разухабистый большак.
что там было? да неважно... как у всех: страна родная,
рама - мыта, рощи - голы, считан в поле колосок,
вышел ёжик из тумана, прямо в душу окуная
лапку тонкую босую, туесок - наискосок...
впереди - не то чтоб роскошь автобанов монотонных,
где уснуть, не дёрнув глазом - не последний вариант...
там, за первым поворотом, непременно, неуклонно -
двадцать пять колдобин новых - знай, выруливай, курсант!
ты и рад бы сбросить скорость, пробираясь осторожней -
где там! время мчит под горку, как сдуревший грузовик!
и летишь вперёд, послушный, лишь одно тебя тревожит:
"только б ёжика меж кочек впопыхах не раздавить!"
(Бойким бравурным вступлением текст напоминает рэп. Затем читаешь и
ждёшь провала. И провал происходит: обескураживает ёжик своим вторым
появлением. В названии присутствует сказочный персонаж, но он тут и не
главный герой, и не аллегория, - а заимствованный образ. Вторая часть
текста написана несколько тяжелее и с нотами сарказма. В целом за душу
не берёт...)
================
11. Крановщица
Посвящается Тамаре Пастуховой, спасшей троих мужчин при пожаре.
Солнце в небе светится, как пятак,
Освещая трассы залётных птиц...
Кто придумал женщин возвысить так?
Кто увлёк романтикой крановщиц?
Пусть ветра укачивают. Держись,
Поднимая в небо стальной кукан!
Не забудь про землю, ощупав высь,
А не то - безбашенным станет кран.
Под Донецком где-то разрушен дом.
Есть такое право, и есть гарант.
От тяжелых мыслей лечись трудом.
Птицы рвут границы, а ты мигрант.*
У избы горящей не оробей!
На опоре трём мужикам каюк.
"Протяни нам крылышко, воробей! -
Молят обречённые. - Кинь хоть крюк!"
"Помогу. Ведь это совсем не труд.
Подождите, вызволю из огня.
Я вас в люльку, родненьких, соберу,
Как детишек... Четверо у меня..."
* сейчас Тамара россиянка
(Такой публицистичный, довольно декларативный текст, - будто кто-то
что-то в мозги вдалбливает! Или ещё про такое говорят: на заданную
тему. Я же искренне считаю, что писание стихов на заданную тему
расхолаживает душу... Но, видимо, такое стихотворчество имеет место
быть. Кому-то может и понравиться именно такая смысловая настырность.
Меня же казёнщина огорчает.)
==============================
12. Февраль
Окна продрогшие – редкими бликами, и фонари помутневшие
умерли. Многосерийным кошмаром – политика... В многоэтажное наше
безумие даже весна не придет, и затмение разума скорое, видимо,
близится. Тёплый дождливый февраль – воплощение хаоса, боли, душевного
кризиса. Грязен асфальт, и кварталы заставлены, кажется, сплошь не
домами, а домнами... К северу туч уплывают проталины – вечные, рваные,
дымные, тёмные. И у стены, точно в съёмке замедленной, ветер играет
пакетом потерянным... К вечеру инеем крыши отбелены, солнце уставшее
смотрит рассеянно.
Мир – нелогичный, тревожный, неправильный, где не смеётся, не спится,
не дышится... где в межсезонье мы богом оставлены. Ловят нас, тёплых,
больных, оступившихся – серого неба ладони бездонные. Здесь, как
пустые пакеты, потеряны мысли, и чувства, и дни, и бездомные люди и
звери, слова и растения.
И в переходе рассыпанной мелочью эквивалент человеческой ценности душу
не светом наполнит, а ветошью...
Можно искать красоту – в повседневности...
Старых фасадов легки очертания, тонкие ветви сомкнулись над улицей...
Можно забыть имена и названия... Можно любить... даже если не
сбудется...
(Начало стиха многообещающее, но дальше, как говорится: "Остапа
несло...". Мне вполне понятно это состояние, когда душа прорезалась,
запела и повела... остановиться уже невозможно! Но нужен внутренний
редактор. Это такой жёсткий редактор, который призван не считать слова
и слоги, а чувствовать: вот, - всё, - стих закончился именно тут и не
надо его пролонгировать. Необязательные длинноты убивают.)
==========================
13. Рождение
"Избави Бог от смерти и любови,
Со всем другим я справлюсь как-нибудь" (Надежда Коган)
Ты выжила, хотя я точно умер:
не так давно, десяток лет назад...
За дверью — синий, непрерывный зуммер,
да у стены — пять серых стульев в ряд.
Движения замедленная лента:
фигуры, лица, мысли и слова.
Рождалась жизнь — моей эквивалентна;
шла кругом от тревоги голова.
Чужая кровь в твои вливалась жилы,
кетгутной ниткой связывались швы.
Мы, умирая, оставались живы.
Я, умирая, оставался жив.
Ежесекундно во вселенский холод
орал без слов тебе одной:"Живи!"
Причастия дрожал и бился всполох —
за кровью крови на родной крови.
На эолийский плуг ложилась темень,
рубиновая гасла каланча —
когда наполнилось слезами время —
увидел
сына
на руках врача.
( Прочитала много раз. Стала рассуждать так: в названии слово -
рождение; десять лет назад произошло некое событие. Значит, сыну уже
10 лет? Или это ЛГ пережил своё новое рождение в качестве отца? А,
может, речь идёт о переливании крови? Не зря же слово "кровь"
употребляется здесь аж четыре раза. Читаешь и ловишь себя на мысли,
что начинаешь метаться в поисках выхода. Чего же хочет добиться автор?
Сопереживать невозможно, ибо следы тщательно заметены, лиризм
практически отсутствует, за исключением шикарной строки "рубиновая
гасла каланча". Концовка слабая при всём при том. Извините, это не тот
случай, когда автору не хватило объёма, чтобы донести своё творение до
читателя,.. но хочется сказать - "автор выпендривается". Простите, -
не хотела обидеть. Но иной раз простая ясная речь, о которой говорят
"каждое хрустальное слово упало с неба", лучше самого вычурного
трюкачества.)
Благодарю ещё раз за приглашение на Золотой Пегас. У меня много
неизрасходованных баллов, поэтому завтра могу предстать на этой
площадке в качестве участника и не дойти до финала. Ещё раз ПОЗДРАВЛЯЮ
финалистов!