Настал итог - инди эпилог всего,
к словам спирали вокруг кистей веретеном,
пленник жизни и поэтических строк,
воздух впитал сухой треск моих зол,
ведь мысль подаю, скрипя зубами,
на десерт - авторский букет страданий,
под ночную увертюру тихо стеная
пересек черту камер и зданий Мидгарда.
Я везде и всюду - Бугимен и Крюгер,
черный дым души отравит ключ,
замок и руно в теле белого ягненка,
осквернит святое, в себе утопит
будто я не человек, а облако живое,
не мысль, а реализация возможностей,
что не смогли взять перо и бакенбарды,
я лишь бастард среди голубых дворян,
мой трон занят, да, это точный удар,
но не в сердце - Иуда так не убил Иешу,
Cаша, ты свят, но как язычник, пацан,
Марс не бог войны, а еретик в моей религий.
Я обещал больше не писать стихи,
за бортом оставил хейт завистников.
Да, их много, я воин в поле один,
никто из них не Один, а лишь ссыкуны,
ведь плевать - как вижу так и говорю,
моей герой не Еська, а Гранже Жан-Кристоф,
они ждали, что сглотну, исчезну миражом,
смотрите как рифмует второй лорд Байрон.
Им нужны почести, победа и ключ от Вавилона,
ведь моя похвала Современникам как для людей Зион,
они в правду верят, что их труд велик как Брандо,
только суки позабыли, что поэты это вечный голод,
а не ежедневная клепка Найков паленных,
не оригинал, я маргинал, а не графоман,
Бегемот, Джек Риппер, Мартин Лютер Кинг,
они отражение и тени их обожаемых кумиров.
Это я движущая сила, а они двигатели,
они не поэты - бесталанные нытики,
латентные пидоры, мажоры из сытной жизни.
Треск - их гроб, что закрою в мертвой тишине.