Я о погоде ранее не писал,
Но об осенней хочется слов сказать.
Вовсе она не зеленая, как весна,
Не голубы небеса, как твои глаза.
Кто-то любит её золотистый вид,
Кто-то - дожди за окном или над собой.
Я не поэт, а наверное, текстовик,
Ибо всё это берет меня на слабо.
Надо почувствовать осень? Само собой…
Надо истечь слезами? И то смешно…
Я не поэт, а скорее – амбассадор
Слов и эмоций, и кот, что залез в мешок.
Я не осеннюю пору люблю совсем.
Нет, я её, непременно, всё лето жду.
Но опадают листья внутри систем.
Я поклоняюсь внутреннему дождю.
Небо затянуто, солнце не лезет в глаз.
Мысли рождаются, ветер сдувает их.
Я наслаждаюсь мокрым асфальтом фраз,
Серостью неба души, что рождает стих,
Не отражаемый в лужах. Поэт угрюм?
Я наслаждаюсь! Вдруг всё в последний раз…
Искренне, Осень, я очень тебя люблю!
Но ненавижу, когда под ногами грязь.