Однажды у меня стихи родились,
Родились и забылись, то-то музы удивились.
Сказали, - что же это за напасть такая.
Мы тут работаем, то в одиночку, то всей стаей.
Мы трудимся, то по одной, а то, простите, стадом,
Что б вдохновение ему послать,
А он забыл и лег поспать,
Как будто так и надо.
Он, может, думает, что просто всё даётся,
Да он над нами издевается, смеётся.
Возможно стоит наказать,
Лишить таланта наглеца.
И посмотреть, как будет медленно сползать,
Улыбка у него с лица.
Как будет мучиться, круги мотать,
Хвататься за голову, истекать слезами.
В попытке тщетной, ну хоть что-нибудь создать.
Без нас, своими, так сказать, мозгами.
Скорей всего, что сляжет он в болезни тяжкой.
Ну, что, ужасно не творцом быть, а букашкой.
А хочется то быть творцом.
Возможно даже, что он встретится с отцом.
Сегодня что у нас - среда?
Так он умрёт в субботу.
Он просыпается, о, Господи, беда,
А ну быстрее за работу.
Вливайте, срочно, ложками талант и вдохновенье,
Так, словно праздник у него сегодня, день рождения.
Поторопитесь, не потом всё это нужно, а сей час.
Все вместе, выстроились в ряд и дружно влили.
За что? Вина большая перед ним у нас.
Мы же его чуть-чуть сегодня не убили.