Как поднята, опущена рука
у тополя, что издали, но видишь:
обломки рук, раздёрганные нити…
Так смотрят далеко, на сцену выйдя,
не видя далека.
Но колокольня так бела, как до
того, как эти ткани разбредут,
как разберут до пОтроха темницу.
Как нити ищут сада, чтобы сбыться.
Как ткани рвут, как мрамор это гипс.
Собрать глазами серый сад камней,
растить из рук отъявленную дикость,
чтоб до конца себя не отличать.
Что ткань рвало, просилось выпасть,
забыть о ней, не отвечать
ещё висит в неведеньи, ещё
в небесном молоке, в тревожном теле,
как колокол. Но космоса хотели -
и он течёт...
9.09.2017