Упала не с коня, с козла,
теряя волосы и годы,
но радует одно - свобода
и древко крепкое весла.
Не надо, добрый мой читатель,
забыв своих офелий личных,
мой бок оглаживать трагично,
ведь это будет так некстати:
ты знаешь, вместе нам не быть,
ведь я с веслом, а ты бумажный,
на бок мой , мраморный и влажный,
нет, не тебе , дружок, дрочить.
Мечты летящей к свету мошки
дожить до старческих маразмов,
до потребительских оргазмов,
а после кончить под обложкой
и в землю спрятать оболочку,
мечтая, лишь бы все дошло,
и, загребая Стикс веслом,
поставить в этом тексте точку.