Сентябрь всё радует нас тёплыми деньками,
А ночью тихо шепчет: "Не балуй..."
Ах, лето бабье, что творишь ты с нами!
Горяч твой взгляд, прохладен поцелуй...
Лукаво солнце ходит в небе синем.
И греет, только не идёт в зенит.
Темней вода в реке и ветер с силой,
Небрежно, холодно о чём-то говорит...
А роща, вспыхнув жёлтою листвою,
Так грустно манит: "Что же ты... Приди.
Приди! Мы попрощаемся с тобою..."
Жаль, в бабьем лете лета не найти...
Мелькнёт красивою и пёстрой юбкой
И обернётся в осень невзначай.
И мы поймём: всё было только шуткой,
Останется осенняя печаль.
Ту осень, кареглазую игрушку,
Всю в золоте и в брызгах кратких дней,
Так трепетно любил, наверно, Пушкин
За то, что бабье лето перед ней...