Про осень пишут многие, немало...
И про весну, про лето и любовь...
Кого-то это трогать - перестало,
Кого-то, как в стихах, - волнует вновь...
Кому-то надо знать - с чего страданья?
Что за унылости прощальная краса?
И для каких очей - очарованье:
Листва в грязи и мокрые леса?
Про осень пишут, пишут, восхваляют,
Передают лирический настрой,
Из прошлого - минуты извлекают,
Ведя с собою разговор пустой...
Пытаясь погрустить о днях минувших,
О невозможности ушедшее вернуть,
Что больше не найти мгновений лучше,
Чем к счастью, проложивших Млечный Путь.
Обычно так всегда - в сырую осень
Чернильницы касается перо,
Чтоб рассказать о том, что в сердце носим.
И слезы описать, что бьют в окно,
Чтоб проложить извилистой строкою
Тропинку чувствам с солнечным теплом,
И не давать своей душе покою
Надеждами - на радости... потом.
Про осень пишут разные картины,
Хваля ее за яркий листопад,
За красоту калины и рябины,
За стаи птиц, что зимовать летят.
Хваля ее за щедрость урожая,
И за грибные славные деньки,
За то, что мы порой еще не знаем,
В судьбе, чьи повороты нелегки...
© A.V. 10.09.2017