[Я от счастья заснул,
о котором писать не умею.]
Я бы мог рассказать пару строк
о вещах,
От которых робею,
От которых сбегал
И в которые верил,
Но которые сделать не мог.
И какой тогда прок
От стихов,
От которых я млею?
Если в сердце тоска,
То делиться я ею не смею.
Даже страхи людские для Вечности тоже порок.
Я продрог
До мельчайших частиц своего воплощения.
Это верная смерть, я люблю её рядом с собой.
Моё счастье украшено вечностью. Счастье-творение.
Я есть раб-покоритель, и мученик, и святой.
__
[Эпиграф] В. Набокова