Вот и осень-художница тихо стучится к нам в двери,
Кисти, краски, мольберт держит в тонких и хрупких руках.
Скоро все разукрасит вокруг золотой акварелью,
Нарумянит багрянец на девичьих нежных щеках.
В изумрудной траве нарисует, как звездную россыпь
На ночном небосводе, опавшую с клена листву.
В сарафан кружевной ярко-желтый оденет березы,
По подолу - чуть алым прилежно очертит канву.
Терракотовой краской пройдется по листьям на дубе,
Гордлеливому ясеню охры добавит в кафтан,
А сестрицам-осинам подарит по пестренькой шубе
И повяжет на волосы-ветви оранжевый бант.
На аллею горохом насыплет горстями каштаны,
Не жалея палитры, украсит скучающий лес,
Молоком разольет над широкой рекою туманы -
Осень, как Пикассо, все распишет с земли до небес.
А потом, мастерица, вовсю наигравшись с цветами,
Осень, словно ушедший из моды большой модельер,
Рисовать и творить красоту, к сожаленью, устанет
И отдаст белоснежной зиме-королеве мольберт...