- Простите, дорогие ноженьки,
вы меня, неугомонную,
за жизнь
слишком свободную -
всё носит нас с вами носит...
и отдых так мал порой.
Пыль уже наросла корой
а царапины, словно руны...
Тротуары, поля и дюны...
Перевалы в тени густой.
- Да постой же ты!
Ну постой!
Когда тёрла ты нас мочалкой,
в самом деле, в последний раз?
Почему нас не мнут, как прежде -
утром,
ночью
и где-то между,
практически что угодно
мы б отдали сейчас за массаж.
Что угодно,
пусть даже душу -
и у ног, поди, есть душа,
хоть и общая с целой тушей,
но, весь груз на себе таща,
независима и сумасбродна.
- Я помою вас, ножки, помою!
На покой мы все право имеем.
До Парижей дойдём, до Бомбеев -
будет ждать награда героев.
Всё дороги, дороги, дороги...
Только ткните пальцами в карту.
Отдохнём, отдохнём, мои ноги.
Где-то. Когда-то.