Как много душ на белом свете,
Чьи чувства сложены в стихах.
Чьи души понесутся ветром,
Придя к ним одинокий страх.
Тревога, грусть и безразличие,
Их вечный закадычный враг.
Как много душ на белом свете,
Чья жизнь течет струёй в стихах.
Это не цель, не смысл жизни,
Это лишь мысли вслух с собой.
Это все прожитые чувства,
Все за и против, под рукой...
Своя вселенная огромна,
Но мы лишь видим полотно.
Раскрашено терпением, болью,
Зачеркнуто, удалено.