"Милая, то, что ты пишешь - не есть поэзия.
Это как послеполудненный, ускользающий в небытие, сон"
из несуществующей чаши не испить нектара.
к призрачным губам не прильнуть поцелуем.
немой возничий уносит колесницу высоко вдаль,
где ничто не расскажет о минувшем случившемся.
то малое, что осталось, развеется в эфемерной дымке, растает в вязком тумане.
нужно быть немного реальнее.
острее и чётче контурировать свои мысли.
разделить их на полутона,
разместить на поверхности чувств и разума цветовой градацией.
укажи движение. отопри двери.
ключей не надобно.
{тропы с дикими зарослями, усеянные плодами, цветами, спящих в стройных бутонах роз.
звери вольные, уходящие в сумрачные леса на встречу к длинновласым дриадам.
птицы певчие, что хранят молчание лишь в ночь.
в листве, где повсюду их дом, пёстрые бесчисленные насекомые.
в гармонии с природой, по ясной дороге от рождения к смерти}
расскажи, то что знаешь наверняка.
поработай с инверсиями,
не злоупотребляй идиомами.
меньше дуальностей, и не пиши шаблонами,
то есть фразами, людям до боли знакомыми.
и будь ближе к читателю.
и чувствуй их ощущение от твоих слов
и их прочтения.
может кто-то другой.
как и в жизни - никакой конкретики.
но я не ваш антигерой словесных пуль
и боевой поэтики