Куда стремишься, человек,
Из века в век перетекая?
Живёшь, своей судьбы не зная,
Поддатлив, как июльский снег...
Тот, кто из лужи грязной пьёт, -
В козлёнка может превратится,
А вот обратно морды в лица -
Не всякий этот путь пройдёт!
Расслабленных не пустят в Рай,
Как разно-прочих обормотов:
Прикажут - панков или готов
В ковчег по паре собирай!
Беда, - опять запил пророк,
Уставший от работных бдений,
Но радуйся - ты не последний:
Людей и в луже видит Бог!