Это
Какая-то непонятная болезнь.
Будто бы мерзкий жук-душеед
В самую узкую расщелину,
В самый раздраженный шов
Смог залезть
И, вежливо попросив прощения, пошёл
Ядовитыми лапами
Через месиво.
Это
То ли предсмертная истома,
То ли угнетающая хандра.
По утру глаза продрав,
Я ощущаю её изнутри.
Будто внутривенно мне кто-то внедрил
Все самые потаённые боли
Этой уставшей земли.
Это
То ли дрожь в коленях,
То ли подступающая к глотке
Тошнота,
Я знаю, это точно так.
Я разжигаю в себе костер,
Чтоб не осталось поленьев,
И всё равно замерзаю.
Где-то в Версале,
Души забитых камнями королей
Бродят верстами
В поисках сущего.
Ведь даже они чем-то заняты.
Я влезаю к себе в подкорку,
Аки голодный скарабей,
И ползу. А дорога рушится
Под лапой ползущего.
Это тянет,
Будто шелковая рубашка,
Что обернулась вкруг шеи.
Будто растянутый воротник.
Словно растоптанная ромашка,
Словно забытый отшельник,
Что своё тело земле воротил.
Это болит,
Будто сломанное ребро,
Которое объятием пытаются вылечить.
Будто собаки колючий укус.
Будто все давно уже выспались,
А я всё никак не проснусь.
Болит, как грудь,
Что воздуха глотнула сполна
И теперь задыхается.
Как спина, которую не разогнуть
Из-за скулящего на ней горба,
Что над спиной насмехается.
Болит, как разум,
Что не может создать слова,
Которые так и просятся зародиться.
И как язык, что лакает воду из родника,
Но не может напиться.
Это ноет,
Словно вывернутый сустав,
Словно исписанный матом состав,
Что просит покраски.
Словно разодранные уста,
Что помогали гортани
Надрывать кричащие связки.
От этого нет спасенья.
Нет пилюлей или шприцов.
Не убежать, не прикрыться временем,
Не затопить слезами лицо.
Это глушит,
Как чёрные дыры — свет.
Это бьёт, как шпоры — бочину лошади.
Это копает меня, будто снег,
Чтоб найти всё, что изъесть можно ложками.
Это режет,
Как неумелый скальпель хирурга.
Это мучает,
Как виновника пытают мытарства.
Это корёжит,
Как хождение по кругу,
В поисках действенного лекарства.
Это вызывает дискомфорт.
Как среди лжи — внезапная честность.
Как на мирном пороге — военный сапог.
Как уши, полные слёз,
Когда лежишь на полу.
Как быть не в своей тарелке, кресле,
Как в скомороха костюме
Танцевать на балу.
Не забыть. Не избавиться.
Став опаленным, смириться.
Будут бить, как по безжизненной
Груше.
Воли нет ни держать удар ни крепиться.
И я закрываю глаза,
Потому что
Это дерёт,
Как заноза, что влезла под ноготь.
Как клещ, подаривший
Энцефалит.
Это режет. Это ноет. Это вяжет, как дёготь.
Это чертовски
Болит.
26 августа 2017