Пусть рифма примитивна и убога,
Согласен я,но лучше не могу,
Как каторжник Сибирского острога,
Прикован кандалами я к столу,
Царапаю я что-то на бумаге,
Пью чай,чтоб пыл не остудить,
И вид - как у вокзального бродяги,
И лень щетину лезвием скоблить...
Любимая забыла свой шиньон,
И уходя,мне бросила - "пиит...
Прощай же,гений,Франсуа Вийон..."
Бог с ней,зато не мельтешит...
Лишь только Музу,сердцем призываю,
Одну зовёт душа моя...
Быть может,часто приглашаю?
А,все равно,ни разу не была...
Друзья оставили,да я и не зову,
Им не о чем со мною говорить,
Я не охотник,рыбу не ужу,
Мне по грибы не нравится ходить...
Всё чушь и вздор,анархия страстей,
Разгул эмоций,скушные науки...
Бегу к столу,зовёт меня Орфей,
Я слышу лиры,сладостные звуки...
Я,как Антей,рву цепи бытия,
Мне руку подаёт Аврора,
И с Дионисом,чашею вина,
Я дружески делюсь за разговором...
Вдруг,кончился волнующий момент,
Дурманит голову немножко,
То Музы был эксперимент -
Смеясь,пропала,заглянув в окошко...
Опять один,и в голове пустырь,
Ни одного зелёного побега,
Подумал - может взять пузырь,
С тоскою выпить мне его к обеду...
И в мыслях - стол уже накрыт,
Со мною рядом Муза сядет...
Но неужели,мой талант зарыт,
Так глубоко,что Муза не достанет?
Она сумеет,твёрдо верю я,
Её я попрошу об этом,
Чтобы его достала для меня,
То бишь,талант,чтоб смог я стать поэтом...