Коснулись перемены и кладбищ
И там места разнятся,
Как Невский и Народная.
Не будет места для дерев,
Могилы не уйдут под сень,
Бетон продержится века,
Трава и там найдёт места.
Но всё же место то святое,
Там кровь застывшая твоя,
Кресты и луны, звёзды
И память сжатая в холмах.
Не стоит всё ж тревожить
Покой ушедший в прах,
В субботу перед Троицей
И бог к родителям ведёт,
Лишь в ранний час.
Откройте томик Пушкина,
Предайтесь в гениальность строк,
А мне уж, что сказать,
Всё мир и дом,
Его и строить, убирать.