И вот вы стоите и все смотрите на меня, как будто я на эшафоте.
Так банально, так откровенно. Чего вы ждете?
Во мне виски четыре стаканчика, трудности на работе, нелюбовь, недрузья, я по жизни вообще в пролёте, сжимаю кулак на левой, челюсть стискиваю - дрожит.
Я молчу. Вы меня не поймёте.
И пока на щеке ручей соленый не побежит, успеваю бежать сама и скрываюсь на повороте.
Город делает мало дел, пустует, Люди всё психологи да поэты – раздают советы и протестуют,
Приглашают в бары и в поезда, прочь из этого мокро-желтого города, уехать и не вернуться уж никогда.
Скучать по его каналам в других кварталах, писать о нём, петь о нём, пить о нём иногда.
Иду дальше почти не шатко, и здесь загадка, фонари, расплываясь в пятна, плывут абстрактно, мажут улицу бледным стоном, криво стелется под ногами дорога к дому, но черт с ним с домом, мне нигде не рады, никто мне сейчас не друг. Останавливаюсь и молча гляжу вокруг. Испуг.
Почему мне всегда на месте-то не сидится? Не молчится, когда словам моим грош цена. Не прощается и не терпится, убегается в никуда. Всех ругаю – не понимают! А сама себя не поняла. В одиночестве есть изъяны: в одиночестве ты одна.
Тихо дождь понижает градус, этот безалкогольный бит, я прощаю и я прощаюсь, но под лёгким еще болит, вы смотрели в меня, но не ждали, это кажется я ждала. Вы надежды не оправдали, в этом только моя вина. Очарована - разочарована, перестать бы предполагать! Без надежд и без ожиданий можно жить и не убегать.
Сентябрь 2017