Случайно разливши свою акварель, в ярких оттенках планета,
меня пронзают, как тысяча стрел - осколки хмельного лета.
Июнь и июль впились в меня, жарою своей кусая,
август крадётся за мной втихаря в спину мне зной вонзая.
Лето дышит своею жарой, как перегаром пьяница,
по бульварам и мостовой знойное яблоко тянется.
Веткой по шее бьёт как кнутом колючим акация,
приложить бы мне к ране лёд, такая вот ситуация.
От пота футболка прилипла к спине, тень, увы не спасла
как молотком по моей голове ударной волной жара.
Нам бы влаги хотя бы глоток, глядя на небо - просим,
обрушив на нас громадный поток, с дождями приходит осень.