Стихотворцы, стихоплёты,
словно в небе самолёты,
что нашли себе заботу:
летать выше облаков.
Приземляйтесь! Не курорт.
Мы не можем! Есть настрой!
И привет пошлют сквозь тучи.
Есть настрой, а что есть лучше?
Не читающим стихов,
не понять сих чудаков.
Стихотворцы встают поздно.
Когда в небе тают звёзды,
стихотворец не смущён:
свои вирши строчит он.
А читают вирши где-то?
Лишь сообщество поэтов.
Лишь в сообщество поэтов,
удручён, не удручён,
входишь как в родимый дом!
Лишь в сообществе поэтов
мы живём зимой и летом,
живём осенью златой,
переливчатой весной,
в общем-целом, круглый год!
Смотрит из оконных рам,
понимающе, бедлам.
Грустно смотрит, не светло,
недомытое стекло.
А хозяюшка-сова
вновь присела у стола.
Вновь включается компьютер!
На минутку!
Пусть кипит на кухне борщ!
Поэтессу не проймёшь!
В ней себя не узнаёшь?
Игромания точь-в-точь.
Если мания - стихи,
то зачем они даны?
Днём иль ночью
всё пишу!
Я так больше не могу!
По большому по секрету,
коль не пишется поэту,
значит, может отдохнуть!
Кто приемлет?! Графоман?
12.09.17