Сегодня ночью смерть зашла за мной.
Я был напуган (что уж там скрывать).
Курносая, костлявая, с косой
Нависла в ожиданье на кровать.
- Ну что, пошли? А то там заждались.
- Где, извините? (пот ручьём течёт).
- Что значит «где»? За славной речкой Стикс.
Таких, как ты, там много. Кто сочтёт?
Друзей отыщешь, родичей своих,
Всех тех, кого я раньше забрала.
- Собраться дайте, - голос сдавлен, тих.
- А там не нужно вовсе барахла.
Так налегке с тобою и пойдём.
Негоже время попусту терять.
Вот только в дом соседский забредём,
Чтобы ещё попутчика забрать…
Смерть смотрит в накладную: - Вот же мля!
Накладка вышла, чёрт бы их возьми!
Явился чёрт: - Звала?
- Не до тебя!
Мужик, ты, значит,… это,… извини.
Прошла сквозь дверь – и нет.
Лежу. Дрожу.
Ни чувств, ни мыслей… Боже, ПРОНЕСЛО!
Стишок про этот случай напишу,
И поживу ещё. Чертям назло.