Кружится вихрь листопада
Средь нитей серого дождя.
Но струн души немой прохладой
Ты не заденешь, не любя.
Вкусив осенние печали,
Дрожащей ноты не узнав,
Мечта уйдет в иные дали,
Где голос не имеет прав.
Бездонной жадной сизой мглой
Грустит сиянье светлых глаз;
Размыт набросок теневой:
Не существует больше "Нас"!
Застыл в золотом одеяньи
Продрогший, черный, мокрый лес.
И молчаливые стенанья
Доводят взор мой до небес...
16.10.1999 г.