Ночь. Снова не сплю.
Хочу написать письмо,
Но не знаю писать кому,
Всего пару строк изложить,
Кому нибудь душу излить,
О тяжести нашего бытия,
О том дне когда ушла она,
Или я от неё, да что толку,
Уже поздно разбираться
Не найти в стоге иголку.
Сказать, что скучаю и жду?
Нет, нельзя, нужно молчать,
Опять же всё испортишь дурак,
Любовь? - нет это не твоё,
Ты ведь не умеешь любить,
Разбитого сердца - иглой не сшить,
Ранен. Но кто это замечает,
Ведь ты уже прославлен,
Своими яркими речами,
Идиот - лучше бы просил о встречи,
Чем кидаться наглой речью.
Может быть не так было всё,
Но не всё так легко и просто.
А что ты паришься - может она давно уже счастлива?
С тем с другим, кто её уважает,
До дома вечером провожает,
Цветы каждый день покупает,
С кем она сейчас сидит - мечтает,
О том как они улетают вместе отдыхать,
Туда где их двоих никто не найдёт,
В общем сбудутся всё её мечты.
А где будешь ты? Да кто его знает?
Может быть будешь сидеть дома,
Или выйдешь на улицу за банкой колы,
Но одно будет точно, как обычно,
Как всегда говорила она тебе,
Тебя не будет с нею рядом