Его стихи прошлись под каждой юбкой
И между строк, просыпался табак.
Поэт грехов закуривает трубку,
Окинув взглядом маленький кабак.
Рубашка с дыркой, спрятанная в куртке.
Совсем обычный тип из доходяг.
На все вопросы, отвечая шуткой,
Он видел в людях уличных собак.
И очень часто, если осенило,
Блокнот на стол и «Паркера» чернила
Его спешат сонетом замарать.
Тела блудниц и сладкую текилу,
Поэту муза так и не простила.
Ему… Плевать…