Ещё тепло. Вот только календарь
листву в садах привычно обанкротил.
Терзает свой нехитрый инвентарь
усталый дворник в скверике напротив.
Без птиц пустынно небо. Облака
зашторить мир пытаются печалью.
И каждый вдох, что делаю пока,
мой вес на свете белом облегчает.
И я не знаю — что тому виной?
чему там так неловко за грудиной,
пока я связан с этой тишиной
летящей в неизвестность паутинкой?
Что бабочка — проекция души —
её маршрут свободен иль намечен?
Впервые мне не хочется тужить,
что век, как миг, осенне-скоротечен.
Разносит ветер горькую золу —
сгоревших строк безмолвную примету.
Скользит вдогонку каплей по стеклу
остаток лета, канувшего в Лету.