Здесь не ищите много смысла,
Он превратился в тень творца,
Вся жизнь – одни и те же числа,
Которым нет банального конца.
Писать стихи хотя бы раз в неделю,
Чтобы понять, как сладок был обман,
Всем нам пакет на голову надели,
Отправив умирать в туман.
Погибнуть у экрана монитора,
Не дописав себе последний стих,
Упасть на пол, не видя коридора:
Я даже здесь чужой среди чужих.
Меня отвергли все контакты,
Мороз не принял на ночлег,
Зима скрывает истину и факты,
Зачем на свете нужен человек?
Пишу под музыку вам чушь,
Да, нет, мне больше оправданий.
В искусство запихали плюш,
Не выводя из зала заседаний.
Дрожа, рифмую пару слов,
К ним добавляю каплю связи -
Поэт теперь окажется готов,
Копаться в луже мокрой грязи.
Искать в листве живую музу,
Потом понять, что не нужна;
Держать её с собой тяжёлым грузом,
Когда тюрьма культуры сожжена.
Вскружиться мыслями успеха,
Забыть призвание как сон,
Пусть на пути появится помеха,
Я лучше буду в жертву принесён.
Тошнит от собственного эго,
Порой, всё хочется забыть.
Сам нарисую план побега,
Хотя не знаю, как уплыть.
А пережитки прошлого сгниют,
Оставив в памяти осадок.
С могилы пустим к ним салют,
Стряхнув остатки конфетти с оградок.
Творить - не значит что-то думать,
А думать – не означает сочинять.
Сменив десяток масок и костюмов,
Продолжим этот цикл повторять.