Крамольные мысли в голову лезут,
Когда нет достатка, когда ты не сыт,
Когда почти всё, что творишь, бесполезно
И грузом стотонным бумага лежит.
Тогда обвиняешь во всём государство,
Семью и друзей, но себя – никогда…
А где-то культуры просторные царства,
Поэтов и сказочных муз города.
Талант там: богатство, успешность, валюта,
Престиж, уважение, счастье твое.
У нас же – все сам предлагаешь кому-то
И то (за бесценок) никто не берет.
Возьмите из сорта элитного зерна
И бросьте в песок – что получится? Пшик.
Им лишь чернозем подходящ: жирный, черный.
Ведь в нем этот сорт изначально возник.
Чем их урожайность, ты выше не сыщешь,
Когда в благодатной их корни земле.
И прибыли многие-многие тыщи
Приносят тогда их вскормившей стране.
Вот так же и люди у нас засыхают,
Когда наша власть их швыряет в песок.
Другие «растения» их вытесняют,
Подчас – «сорняки», изнутри, под шумок.
Бездарности часто, вцепившись зубами
За кресла, места, власть, достаток, растут;
Врастают в нас цепко своими корнями
И соки все жадно сосут и сосут.
Сорняк приспособленней к жизни элиты,
Растет он везде, не боясь тощих почв.
Пространства обширные им уж обжиты
И нужно к нему приспособиться смочь.
Прополкой заняться бы – нету силенок,
Весь мир засорен – плевел в нем большинство.
Но новые зерна растут из пеленок;
Какой они землю покроют листвой?
Декабрь 2009