Люди ищут, где слаще, так повелось испокон.
Только он не в себе и не жаждет познать уют.
Раздобыл пистолет, чтоб отпугивать стаи ворон,
что кружат, и кружат, и садятся, и сердце клюют.
А напротив – она, и не против вступить в контакт.
Говорит и горит бессмысленно, как фейерверк.
Жизнь её – не праздник, а скорее со смертью пакт,
аргумент за пределами вменяемых атмосфер.
Он смолит исступлённо, сигаретный отсасывает яд
из душевной раны, сплёвывает его в густую пыль.
В голове облака, мысли без остановки летят...
Только тлеет неумолимо под оболочкой фитиль.
Она теребит серёжку (правая мочка уже в крови)
и она ощущает себя, как натурщица неглиже.
На вопрос своего случайного визави:
– Ты счастлива? – отвечает рассеянно: – Что? Уже?
Он крепок и горек, как аутентичный швейцарский абсент.
Не рассчитав, она пьянеет с пары глотков.
Её имя – Марго, а его, как ни странно, Винсент.
Этот гвоздь программы вгоняет её в глубь веков.
Он не ультрас, но в глазах у него фиолет,
а подсолнухи в поле ночном желты и свежи.
Если тьма сгустилась, значит скоро рассвет.
Если смерть бродит рядом, значит сгущается жизнь.