Я живу, когда пишу стихи,
По иному просто не бывает.
Мчится жизнь... Ах, эти виражи...
В подворотнях ветер завывает!
Глушь...темно...под арками печаль...
Орхидеи в окнах загрустили.
Им, как мне, чего-то очень жаль,
Что-то главное как будто упустили.
Не срослось...А ветер неземной
Гонит муть осеннего заката.
Я прикрыла двери за собой.
Там в ночи я плакала когда-то.
Но к чему, к чему? И есть ли смысл?
Ложью этот мир усеян круто!
Тот, кто мне казался прежде мил
Просто предал в трудную минуту.
Улыбнусь...Бывает, всё пройдёт.
Не однажды голову рубили...
Только что-то снова не умрёт,
Только что-то вновь не погубили.
Я прощу всех предавщих меня,
В этом мире столько подворотен!
Как всегда, уйду слегка шутя,
В мир, который вечно, вечно прочен!