Ты верно не знаешь, как я говорю с тобой, как чокнутый клоун мыслями режу воздух. Слова мне послушны - становятся в ровный строй, бегущей строкою с экрана стремятся к звёздам, произнесёнными звуками греют ночь, переплетаются в книги, на полках прячась. След твой остыл бы в них, сгинул навеки прочь, только у сердца бумажного злая память...
Ты верно не слышишь, как ночью оно стучит в страницах теряя причины остановиться...
Эта зависимость хуже чем героин...
Спи, моё солнце, спи, продолжай мне сниться...