Купола наколоты
на поверх души.
Мой крестик не из золота,
други-кореши.
Хоть великий грешник я,
всё же божья тварь.
Но, свечи для подсвешника,
а я устал от нар.
Вроде, воля Божия,
как всегда, на всё.
Вот пол жизни прожил я,
а куда несёт?
Может, взять покаяться,
осенясь крестом?
"Туз пик!"- цыганка скалится.
И, вновь, "казённый дом"...