На берегу реки,
Художник,
Разложил мольберт треножник,
И стал капать,
Мелкий дождик,
На прохожих мимо рыбаков.
И стал художник,
Рисовать на холсте,
Силуэты прохожих,
Мимо людей.
Изобразил он,
И внедорожник,
Проехавший мимо него,
И тени,
Блики,
Отражающиеся,
От прекрасных силуэтов,
Людей.
И сказал,
Какой-то еврей,
Он гений бумаги,
Ведь только он,
Может так,
Воплотить движенья людей!
Пейзажи,
Наступившей недавно,
Осени,
Рисуя её,
С проседью,
С морем листвы,
Опавшей под ногами,
С тихим,
Или буйным ветром,
Где на тропинку,
Капает мелкий дождик.
И скажет нам художник,
Что у него,
Друг - поэт,
Он пишет между строчек,
Стихи о дожде,
Весне,
Луне,
И слагет поэмы,
О уходящей,
Тихой осени,
Являвшейся,
Для него,
Верной музой.
И он не переживёт,
Этого груза,
Когда не станет,
Её,
Она уйдёт,
Но придёт,
Снова,
Но уже через год,
И будет,
Уже совсем,
Другой.
Художник всё пишет,
И пишет,
Свои картины,
А поэт слагает,
Свои легендарные поэмы,
Ведь он,
Мэтр стихов и поэм,
А друг его художник,
Настоящий гений,
Красок и холстов,
Ведь только он,
Рисует,
Настоящие шедевры,
Достойные различных,
Галерей,
И его картины,
Хочет купить,
Каждый уважающий себя,
Еврей!
15.09.2017 город Воронеж