Сидела ночью как-то я,
Стихи писала втихаря,
Не разбудить чтоб всех вокруг,
Вот дверь открылась...Входит вдруг
Ко мне старушка в балахоне,
Стара,черна,с косою на плечах,
И смотрит так с печалькою в глазах.
Меня учили с детства старость уважать,
Я кинулась ей стульчик подвигать,
"Я за тобой пришла...Мне говорят ты пишешь?!
Моих предупреждений ты не слышишь,
Поэтов жизнь,ты вспомни,коротка
А ты,живёшь ещё...пока...
Пора тебе,мой друг,пора!!!
Коса моя острее топора,
Ты только выпей,закури,
Иль от уныния умри,
Застрелит кто-нибудь,али сама
Не знаю как...Тебе пришла хана..."
Смотрю на старую,смеюсь,
"Да не по мне,Родная,грусть!
Я жизнь люблю!Писать люблю!
Свои стихи другим дарю,
А вот тебе писали,хоть-бы раз
В свободной форме пару фраз?!"
Старушка ртом зашамкала сердясь,
"-Да что я,девка красная..."-садясь
Она в глаза мне с любопытством посмотрела,
" А ты мне,что же,написать чего хотела?"
Я закивала,Белый,чистый взяла лист,
Писать стихи?! Да это не сюрприз,
Пишу стихи,их посвящаю ей,
Ночной,тревожной гостьюшке моей.
"...Вы так строги.Вы опытная очень,
Но молоды,прекрасны ваши очи,
К лицу вам чёрный цвет и балахон,
Вы словно ветер зимний,Вьюги стон,
Блестит коса в руках натруженных,усталых,
Забрали жизней вы уже не мало,
Никто трудов,усилий не оценит,
В вас нету лжи.В вас нету лени...
Пред вами все робея холодеют,
Белеют,если даже не болеют,
Ведь вам подвластны все миры,
Вы никогда не будете стары!
По своему,прекрасно-грациозны,
Жаль одиноки вы и так серьёзны!"
Старушка прочитала,прослезилась,
И... в темноте внезапно растворилась.
А я стихи писала до рассвета...
Не просто нас сломать,поэтов...