неАустерлиц
Мы эстафетой промчимся по тебе,
Взрывая плоть, ломая рёбра.
К чему тебе геройство на лице,
Родное пьедесталу одра.
Оно быть может в теле и мозгах,
Но падает земля по стойке «Вольно!»
Пока лежи со знаменем в руках,
И чувствуй угасающее: "Больно..."