Они пишут о чем-то хорошем,
Чем-то нежном, теплом и светлом,
И ведь, вроде бы, все так можем,
Но я снова пишу пеплом.
Они пишут бальзамом в душу
И врачуют чужие раны,
Это, видимо, многим нужно,
А мне кажется очень странным.
Они пишут, что все проходит:
И беда, и печаль, и горесть...
Для меня это очень сложно
И не впишется в мою повесть.
Они пишут, я их читаю
И смеюсь над наивностью детской,
То, о чем я все чаще мечтаю,
Им покажется скучным и мерзким.
Мне бы домик от всех подальше
И машинку по проходимей,
И чтоб те, кто когда-то бросил,
Путь обратно не находили.