Послушай, как мается ветер в сырой траве.
Там падают поздние сливы в глухую ночь.
Мне кажется диким смешение их кровей:
из тёплого сока родится потом вьюнок —
химера белёсая тьмы и медовых нот:
процесс трансмутации будет запущен вспять...
Я небо вдыхаю тягучее, как вино,
густое, дремучее — сладко его вдыхать.
Над лесом висит-остывает Стожаров гроздь.
Слышны отголоски далёких печных дымов...
Вот здесь, на окраине мира, мы кровь и плоть
от тёмной стоялой воды и прохладных снов.
И это такая вечность — куда богам
до нас, полоумных, глотающих ночь вдвоём.
И листья летят, задевая за облака,
и звёзды опять облетают...
А мы живём.