Прошедший век на сколотой пластинке
Иглой рисует старый патефон.
Живые строчки просто,по старинке,
Читает гений под аккордеон.
Сумел поэт так просто и понятно
Душой читать до слёз…до хрипоты….
Слова любви для нас звучат невнятно,
Но всё – равно до одури чисты.
Кто на чужбине сгинул, кто в опале
Свой век прожил на Родине святой.
Но нас, потомков, вы как будто звали
Из темноты, из жизни той…..другой.
Вы обращались к нам через столетья,
Записан с болью голос на винил.
Стихи читали в годы лихолетья –
Забытый голос пел, страдал, любил.
Кружиться диск, дорожками мелькая,
Игла скрипит и вьётся жизни нить.
Стремятся души, к нам перелетая,
Через потомков дар вновь воплотить.