Есть тропинки в лесу, по которым идёшь с тишиною,
Разбивая свой шаг на десяток - молчащих - её,
Чтоб почувствовать грусть под янтарной сосною,
Чтоб понять - среди мхов обретаешь своё.
Есть дороги средь рос, по которым летится с любимым,
Разрастаясь травой вековечной и сброшенной в миг,
Чтоб не стать отраженьем - коварным и мнимым -
У колодцев слепых в обрамлении вик.
Есть пути среди слов, на которых открыто живётся,
Не стуча топором по рябинам любимых стихов,
Чтоб держаться за нить - ту, что изредка рвётся,
Наполняя наш мир серебром колоколов.