Уходят, уходят поэты,
А я мастерства не достиг..
Я думал, что вот оно лето,
Как вечный духовный постриг.
От святости лучше не стало,
Холодные дуют ветра.
К поэтам любви нынче мало,
Но душу сжигает до тла
И это скаженное небо,
И этот затопленный луг.
Где хочется песен и хлеба,
Без лишних бравурных потуг.
И шаркать с неспешностью фина
В ночи переулками звёзд..
И хочется Бога Едина,
И хочется лета всерьёз.