Листик в почтовом ящике – чья-то ксива.
Запад залит багряным – кровит тоска.
Страх потерявший ветер, совсем как сиу,
очередному клёну снимает скальп.
Прячет былое голову, словно страус.
Вечер в поповской рясе стучится в шесть.
День умирает – ночь надевает траур.
Мрак за окошком чёрную дыбит шерсть.
Как с человеком – жили – потом расстались.
Месяц заточен так, что звезда дрожит.
Осень куёт мечи из дамасской стали,
и продаёт желающим за гроши.
17.09.2017.