вот мой город, твой ворот,
стоит против ветра, дождя и пыли.
он, как хищник матёрый, в нём тысячи сухожилий,
самых прочных, стальных, вбитых сваями в мрамор,
гранит, суглинок.
не выносит святых из своих кладовых ложбинок,
их хранит в полумгле, в сыроватых пещерных кельях,
королей с королевами - под крестильной своей купелью,
всех хранит - пилигримов, пришедших с войны,
рыбаков, служанок.
вот мой город, твой ворот -
кресты его точно жала,
акварельные маковки тычутся в неба купол,
на витринах стоит тряпичный отряд из кукол,
ароматная кава на каждом углу струится.
вот мой город, в котором я - перелётная птица.
2015-2017