А дождь другой не знает роли,
По улицам, по крышам, в поле,
Дневной порой или в ночи,
Стучит себе, стучит, стучит…
И осень вновь на перепутье,
Сама создавшая распутье,
В накидку из дождя одета,
Бредёт к зиме, а помнит лето.
И, по раскисшим в грязь дорогам,
По берегам донским пологим,
Всё спотыкаясь на ухабах,
На память дарит лето бабье.
И вновь спускается тепло,
И, как могучее крыло,
От непогоды укрывает,
Сентиментальность навевает.
И греет ласковая грусть,
И у дороги рыжий куст,
Лохмато-яркий до смешного,
Похож уже на домового,
Из подзабытого мультфильма,
Покрытого чердачной пылью,
Не вызывающего страха,
В холщовой вышитой рубахе.
И в приближении зимы
У лета бабьего взаймы,
Неисправимая невежда,
Прошу не золота,- надежды.
Пусть в холода согреет сердце,
Как домовёнок тот, из детства.