Здравствуй, мой солнечный, зеленоглазый,
недостижимый, родной.
Август для всех, оглушительно сразу.
Август – как зов домой,
путь, что петляет вдоль юности робко
велосипедной, сбивчивой тропкой
к ручке остывшей,
дверной.
Вот приглядись, на засвеченной с братом
мы, провоняв октябрём,
смотрим, хохочем, за кадр куда-то,
где нам не быть вдвоём.
Жизнь вдоль перил, переездов и лестниц
в детство уходит натянутой леской,
август, приём-приём.
Видел вчера из пролёта трамвая,
в арке и на мосту:
юность вдоль улиц уходит, сгорая,
яблоки зла растут.
Мы постоим в узкой лапе фонарной,
жадно вдыхая запахи Нарний,
вперясь зрачком в темноту.
Будут ещё. Переправы и лодки,
бакены, маяки.
Будут вести все заветные тропки
к месту у той реки.
Всё это сон. И с кассет протёртых
хор голосов льётся в сад в потёмках,
ручка дверная становится тёплой
в хрупком тепле руки.