В Москве, как встарь, гремят трамваи
от телебашни до ВАО,
и осень плавно догорает
в костре из ваших "ничего".
Через дорогу та же школа
сменила номер свой и цвет;
я занавешиваю шторы —
пусть нас не будит утром свет.
Закрылся старый супермаркет,
дома готовятся под снос;
домой, как в детство, через арку
вернусь под вечер — путь мой прост.
И вдруг почувствую, шагая,
что сам я — арка, парк, трамвай;
район застывших ожиданий,
пятиэтажек пыльный рай.
Здесь, словно в песне "Зоопарка",
такое сладкое "домой".
Вдвоём заходим через арку
во двор — теперь он тоже твой.
17.09.17