Вуаль кленового цвета
багровой кисточкой продета
и перевёрнута
с конца.
Последние дни лета
пропеты и нелепы,
как сизый тихий цвет
усталого лица.
Хлеще и громче
вздымайте ладони!
Словно корявый почерк,
пустые страницы в альбоме.
Заполнить их нечем,
окромя скоротечности
чистых прозрачно
отголосков дня.
Беднеет дар речи,
но только под вечер
со мной не хватает
меня.
И звучный посыл
обветшалых извилин,
витиеватых дорог,
занимает жажда мили за милей,
и километров,
и их изошедших ног.
Препоны и крипты,
погибшие мысли,
мусор не выброшенный из ведра.
И нет никакого "подожди"
и "посткриптум".
Только куча преград.
И.С.