Не знаю, кто и как, когда стихи слагает,
Но мне, я говорю серьезно,
Из Мира Тонкого, Живого,
В работе этой сам Пушкин помогает.
Я слышу ритм и стих его,
Слова, что архаизмом дышат,
И все пишу, пишу, пишу…
И ничего вокруг не слышу...
Но, Боже, как же я устала!
Уж время третьих петухов
Тихонько заползает в дом!
Я спать ложусь. Природа тихо дышит.
А в сердце - вихри огненных стихов
Любимого Поэта.
Они летят, кружат, зовут!
Но я уже их звон не слышу…
Мне очень нужно спать!
Но что же это? Что опять?!
Петух поёт, токуют глухари?
Я позже разберусь…
Прощай до срока, Огненная Рать
Моих стихов!
Прощай, Поэт, воспевший Русь!
Прощай - до утренней зари!