Горела пробиблиотека.
Фашистский двор. Середина века.
И я готовлюсь в первый класс.
В кармане нож, патроны, пули.
И в обрамлении тихих улиц
Булыжником морщинит плац.
Посередине Зигфрид конный,
Проём разрушенный оконный
Где испарилось много душ.
И вкус плодов твёрдо-миндальный,
И силуэт пирамидальный
У дерева, где много груш.
И дверь, недалеко от штаба,
Журналы, сложенные в штабель
«Страж Балтики» и «Коммунист».
Сжигают, думая о вечном,-
Матросы ими топят печку,
Чтоб двор штабной был завтра чист.
Отец, тогда мой был полковник,
Но это так, почти условно,
А был он, скажем моряком.
А если вдруг на службу надо,
То от стены, окна и сада
Лишь сорок метров прямиком.
Выносят всё: столы, буфеты,
Располагаясь завтра где-то,
А души снова будут тут.
Труды союзных авиаций -
Дома, рояль, ветки акаций ...
И смотрит в небо «Ундервуд».
Стоит, заправленный, листами,
Как будто немцы вместе с нами
По клавишам сегодня бьют.
А я, вокруг везде слоняюсь,
На ветках тополя качаюсь,
И вижу всё издалека-
Как кошка где-то жалко стонет,
В канале баржа, там утонет,
Рукой достану облака,
И вижу, как бегут века...