Я не открою секрет, если скажу, что осень занимает особое место в творчестве поэтов. Её всепонимающая грусть завораживает. В ней словно соединились в одно и прошлое, и настоящее, и даже, как это не покажется странным, будущее.
Низины по утрам прячутся в прохладной глубине тумана, небо приобретает пронзительную синеву, а парки тонут в золоте опавших листьев.
Вам не доводилось гулять в глубине опустевшего осеннего парка? А зря. Именно здесь можно встретить, если конечно повезёт, старого доброго Ангела. Сидя на скамейке, он с огромным интересом читает какую-то книгу. Точь в точь как на том фото, что приложено к стихам. Он так увлечён чтением, что может Вас и не заметить.
Смею предположить, что у него в руках книга осенних стихов. Для Ангела нет ничего невозможного. А если в этой книге оказались и Ваши стихи, то Вы счастливейший человек на земле. Ангел не станет читать ерунду, тем более так увлечённо. Не надо его беспокоить. Пускай сидит. Ангелам тоже нужны минуты тишины и покоя.
Осень есть осень. Она сродни нашим душам. Всё понимает, всё прощает и хранит надежду на лучшее будущее.
Поздняя, поздняя осень.
У поздней осени есть нечто,
Что так волнует и томит.
Осознавая: жизнь не вечна,
Мы отвергаем свой лимит.
Упавший лист, шурша чуть слышно,
Скользит по серой мостовой
И будто шепчет: «Это слишком,
Мешать строку вот так со мной».
Я преградил ему дорогу.
Подставил ногу. Он затих.
А я смутился. Да, ей Богу,
Пускай, летит среди своих.
И мы, как листья в непогоду,
Спешим поврозь сквозь ураган
Всю нашу жизнь, от года к году,
Прильнув порой к чужим ногам.